Ehehehe, nuovo intervento dettato dalla noia, dalla noia e un po' anche dagli Still Life (che tra l'altro rappresentano, insieme al mio inevitabile e inspiegabile desiderio di rivedermi quel viaggiaccio acido di Serial Experiments Lain, il mio periodo IMOH/INDIE/PUNXALTERNATIVOVOVO) e dalla felicità di avere 23 anni e non poter più giocare a fare il coglione come prima.

Anche perché la mia afona coscienza mi costringe a pensare a cose che prima neppure mi sfioravano l'anticamera del cervello, cose riguardanti tante altre cose.

Sarà colpa degli Still Life.

Bon, da raccontare non c'è un cazzo. La vita fa cagare e io tiro lo sciacquone con forza e volontà, sperando che la merda scivoli via, anche se di solito rimangono quei pezzi di merda che galleggiano e per mandarli giù serve lo spazzolone del cesso.

E voi tutti sapete che con gli spazzoloni del cesso ho un rapporto pessimo, fatto di infelicità e inondazioni di liquame. Mannaggia al tavor.

Si dai, figo, ho 23 anni e sono un cazzo di uomo adulto e un cazzo di niente cambia, a parte il tagio di capelli che varia in base all'umore anche più volte al giorno (oggi circa 5 volte) e mi rende una curiosa sintesi tra un lama, una gorgone e un emo con la barba. Col cazzo che li taglio, però. In inverno fa freddo e sti filamenti di cheratina mi mantengono la testa calda abbastanza, anche se puzzano in fretta, soprattutto quando indosso un cappello o quando non mi lavo.

23 anni e gli stessi scazzi di quando ne avevo 16, solo con tanto cinismo che ormai è peggio del cacio sui maccheroni e sta allegramente scassando il cazzo, anche perché non posso continuare a fare battute caustiche tutto il tempo e comunque sta sorta di vita da finto hikikomori con vita sociale comincia a darmi sui nervi e dio porco di dio.

Tra gli eventi importanti, nulla di che.Solo tante bollette e pochi soldi in mano, un Romics che mi fa vomitare ogni anno di più, qualche serata piacevole, una donna che non può darmela al momento, la sensazione di misantropia che ogni giorno si fa più largo nella mente e mi convince che in effetti dovrei comprare una cazzo di motosega e farmela installare al posto del braccio sinistro, il mio compagno di stanza che parla nel sonno e mi minaccia brandendo minaccioso un Lindor, polli di gomma a sazietà e un concerto dei La Quiete goduto alla grande, se non fosse per il fatto che la sorella della donna s'è comprata la maglietta UGUALE E IDENTICA alla mia.

Se finalmente mi metterò quella motosega, saprete cos'è successo, o almeno potete immaginarlo.

Mi danno fastidio le persone vestite come me. Anche se donne e possessrici ( si scriverà così? Boh porco dio basta che capite, sti cazzi della grammatica, di Tulio De Mauro, Saussure, Jakobson, Chomsky, Zingarelli e pure l'Accademia della Crusca, che deve bruciare secondo me.) di un Nintendo DS. Oggetto che, se non l'aveste capito, bramo oltre ogni umana comprensione. Porco dio.

Concludo citando quel gran genio del Dr. (Jesus) Cox.

"Nananana, nanananana. Vi megaodio tutti. Buona giornata"

Eh, vedere gli Assalti Frontali al forte da centocellaro fa st'effetto, il fomento.

Ah, ho tagliato la barba quindi non sembro più un terrorista islamico in procinto di farsi esplodere, più che altro un ebreo in un campo di concentramento, ed allegria.

Il 22 scendo in terronia mia bella per stare un mese con ragazza e parenti lontano dal mondo, e porcoddio era pure ora che non ce la faccio più, senza contare che se penso che l'anno scorso stavo in Giappone mi sento sempre più depresso.

Ah, si studia male ma si studia, il 21 si cerca di dare due fottuti esami sperando di passarli entrambi, cosicchè da potersene andare a riposare in pace.

Ultimamente però ho un'ambizione: A parte provare per l'ennesima volta a suonare il basso in un gruppo (di cui sono il componente più vecchio, ehehehe) che ha un nome che non mi piace, sogno sempre la stessa cosa, la notte.

Cioè di ritrovarmi alla stazione termini alle 15 circa, in fila dal McDonald (?) che aspetto il mio turno, ordino il mio panino e mi ritrovo davanti una sorta di ratto spiaccicato. Quindi una motosega si materializza sul mio braccio destro  e senza pensarci su due volte comincio a dilaniare corpi in maniera splatterissima,guardie comprese, e dopo un po' viene Tarantino che mi fa i complimenti.

A un certo punto appare pure Mario Balotelli, che non so perché nè che cazzo c'entri, ma dice qualcosa riguardo 2pac e poi se ne va.

Boh, se non ero impazzito prima credo che ora manchi pochissimo porcuddei.

Belah.

E l'Italia è uscita dagli europei, come mi dispiace :'(

Davvero, siamo i CAMPIONI DEL MONDO POPOPOPO, siamo i PIU' FORTI E FIGHI DI TUTTI!1one. E di conseguenza possiamo dimenticarci di tutto il resto, tanto siamo (noi chi?) i campioni del mondo e la madre di Zidane è una puttana, no?

Cazzate a parte, ne sono felice. Finalmente la smetteranno con sta storia dei "campioni del mondo". Noi non siamo campioni del mondo, ma manco per il cazzo. Non mi pare che fossi io in campo a Berlino, quindi la cosa non mi riguarda. Loro lo erano, e la stampa li ha divinizzati oltre il limite della ragione, una squadra il cui unico pregio era quello di difendersi come meglio non si poteva (che in effetti non è poco) e che da questo ha tratto la forza per vincere, bravi. Ma basta, ora.

La Spagna ci ha rotto il culo, e ora nessuno canta più POPOPOPOPOOPO. La cosa mi fa godere.

"ma tu non ami l'italia comunista di merda!11onevivailduce"

No, non c'entra nulla. Amo l'Italia (per questo sono comunista, potrei dire), ma amo anche il cadavere di quello che una volta era lo sport più bello del mondo (mi sento un po' necrofilo, dopo sta frase) e mi fa male vedere come venga speculato, come venga commercializzato e reso una valvola di sfogo per tutte le cose belle/brutte della vita. Cristo, è uno sport, un gioco.

E mi commuovo di più vedendo Arshavin fare una finta che guardando Materazzi prendere una testata da Zidane, se permettete, perché il calcio, per quanto ci abbiano fatto credere il contrario tra POPOPOPO vari, è una finta, un pallone e 22 ritardati che ci corrono dietro.

Non la spilletta su Materazzi, non il cartellino rosso di Zidane, non i 5 milioni di euro netti al mese che si prende Gattuso.

Il calcio è un gioco, non un business in cui tutti noi lo prendiamo al culo senza accorgercene.

Fateci caso, ci stanno vendendo anche le chiacchiere da bar. Quelle che si fanno con i proverbiali soggetti da "caffè è birra" che si incontrano la domenica al bar del paese dopo le partite, con cui parli ogni giorno. E su Controcampo ci stanno vendendo anche questo, e noi boccaloni a guardarli impotenti, ad ascoltare le fregnacce di Mughini, l'arroganza viscida di Berti, la depressione di Abatantuono e le pagelle di Ziliani (e ad aspettare un ora per gol, più o meno).

 Quindi, nell'ormai infinita lista delle cose che mi stanno sul cazzo, aggiungiamoci anche il calcio moderno e Galliani.

A proposito di quest'ultimo, dice che il milan non ha soldi per comprare un difensore decente e una punta, però paga comunque 5 milioni d'euro a giocatore per rosa.

Lo dicevo io che ci prendono per il culo.

Oggi, circa un'ora fa, parlavo allegramente della situazione sociopolitica italiana col sostituto del coinquilino C. (che, grazie a dio, ha lasciato la casa), meravigliandomi a un certo punto dell'analisi che stavo fornendo: Accurata, costruttiva, basata su fatti e a volte su brillanti intuizioni, di quelle che ti fanno pensare "cristo, è vero! E' così! Come cazzo ci sono arrivato?", quando mi sono accorto di una cosa.

Erano solo parole.

Tutto quello che posso offrire alla mia causa, al mio ideale o a come cazzo volete chiamarlo sono solo parole.

Il semplice pattern del rigoroso ragionamento logico.

Quindi, ne conseguono delle ovvie conclusioni, balenatemi in mente mentre si discorreva su MSN di gente non proprio furba e mentre si ascoltava l'ultimo album degli Snapcase (credo che sia la prima volta in vita mia che lo ascolto).

Sono io che valgo poco, che non sono in grado di dare altro contributo che vuoti concetti elaborati bevendo una birra a una persona che li dimenticherà il giorno dopo (o che ti ascolta per cortesia), o sono gli ideali stessi a valere poco, a permettere semplicemente un'astrazione, a trovare compimento solo nel ragionamento logico e nella formulazione di ipotesi credibili?

Secondo me, sono solo stronzate. Le robe riguardanti il valere poco, intendo. Eppure, il dubbio s'insinua viscido, e io non so come fare a scacciarlo (a parte ubriacarmi e/o dormire, e forse masturbarmi e/o scopare).

Quindi, wilkommen post adolescenziale in cui piuttosto che analizzare costruttivamente la realtà esteriore, si analizza sè stessi.

Avendo questi elementi, che conclusioni possiamo trarne?

1 - Che comincio a dubitare del socialismo.

2 - Che probabilmente non sto facendo abbastanza (o non sto facendo nulla), a parte dare aria alla bocca o sgrassare la tastiera

3 - Che soffro evidentemente d'insonnia.

(che poi queste non sono conclusioni, sono semplicemente punti di partenza verso tre discorsi separati da analizzare, in diversa sede però. Vi basti sapere che la mia tastiera è zozzissima perché sono un fumatore e ci cicco sempre la cenere dentro. Ehehe.)

Bene, da questo si evince chiaramente che mi trovo in una situazione di cambiamento, di transizione, qualcuno direbbe di crescita.

Preferivo quando per campare mi bastavano una birra e un circle pit, ad esempio, e qui si scaturisce amenamente in un bisogno di certezze e affetto come quando si era più giovani, più ingenui, più vulnerabili e meno consapevoli. E si stava meglio, almeno con se stessi, porcodio.

Molti cercano di colmare questo vuoto con hobbies, religione e altre cose.

Io, dopo tutto questo pensare, credo che mi prenderò un gatto e lo chiamerò "Kickflip".

E sti cazzi.

Qualche lettore occasionale probabilmente si starà chiedendo perché posto tali stronzate su un blog a cui CHIUNQUE può accedere.

Beh, è ovvio. Per sfogarmi. Paradossalmente, il pensiero che qualcuno possa leggere questa specie di sfogo abortito mi consola e tranquillizza (ho da tempo rinunciato al fatto che questo blog possa rimanere una sorta di intimo "diario" da passare agli amici. Vabboh, conoscevo i rischi.)

Avrò anche un sacco di problemi, ma sicuramente c'ho la faccia come il culo.

Adios.

P.S. Ho visto il nuovo film di Indiana Jones e mi è piaciuto tantissimo. Andate a vederlo, nerdz.

La sinistra non c'è più, ce ne siamo accorti tutti da almeno una ventina d'anni.

La sconfitta dei partiti di "sinistra" a queste elezioni non era altro che una logica conseguenza di un percorso scelto dalla dirigenza dei suddetti nelle scorse e in queste politiche, e come tale va vista.

Come abbiamo appurato tutti, al popolo dei PACS, della droga e di tutte ste stronzate di concetto e democratiche non frega un cazzo, il popolo (me compreso) vuole il DENARO. Sarà gretto, ma col denaro ci si vive, col denaro ci compri da mangiare, col denaro ci paghi le bollette e l'affitto di casa, col denaro quando capita ti ci compri anche capi di vestiario, o qualche birra di tanto in tanto. Col denaro soddisfi le esigenze della gente meno abbiente, che è tale appunto perché non ha il suddetto. E questo lo capiscono pure i mongoloidi (che a me dispiace pure paragonarli a un Bertinotti o a un Pecoraro Scanio) .

Dunque, questo cosa ha significato, e a cosa ha portato?

Ha significato che la sinistra italiana era morta, e ha portato gli elettori a votare PD per la paura di Berlusconi (che comunque ha vinto) e, nei casi più estremi, la Lega. La quale propone due cose: Federalismo Fiscale e regolarizzazione dell'immigrazione. E poi basta, più nulla. 2 cose, e nulla più, e prendi il 10%. Spaventoso.

Ora, che fare?

La soluzione è semplice: Constatato il fallimento dell'attuale linea ideologica della sinistra italiana (che era arrivata a portarsi dietro pure i Verdi e i socialisti, me sa pure Pannella ma non vorrei dire una stronzata), ora tocca riformare un partito comunista serio. Un partito comunista e basta. Magari il PCI, magari un partito che ritorni alle origini e torni a fare politica dal basso, magari un partito che sia vicino alle esigenze della gente (che non è poco) e si occupi delle classi meno abbienti (che alla favola della piccola borghesia non ci crede più nessuno, a un proletario anche se cambi il nome sempre proletario rimane).

Insomma, tocca tornare umilmente alle origini, tocca tornare al PCI. E tocca eliminare Bertinotti, Giordano, Pecoraro Scanio e compagnia bella e formare il partito sulle basi giovanili e dal basso del seguito (che spesso e volentieri sono ragazzi in gamba e compagni seri).

Quindi, rinascere dalle ceneri, rinascere più forti di prima.

Ah, parlare male di berlusconi va di moda e quindi non lo faccio, aggiungo solo che è da due anni che io parlo di cose tipo "abolire l'ici abbatterà i piccoli comuni che con l'ici ci campano" e ora arrivano gli economisti a dirlo. Dopo che ha vinto. Ma tanto c'è Veltroni che è amico suo e gli farà superare il brutto momento consolandolo.

Parlando di me, boh. Ho lavorato un po', abbiamo cacciato il coinquilino C. (vedere post precedenti) e ora la casa non puzza più di birra, sudore, peti e sporcizia, e finalmente possiamo dividere le spese per 4 e non più per 3!

E col ragazzo nuovo puoi anche farci un discorso costruttivo e sensato, poi.

YoH. 

Boh, aggiorno giusto per dirvi che scendo al paeziello a votare per i malvagi alieni comunisti mangiabambini.

Così, se mai Stalin dovesse rinascere, saprete a chi dare la colpa.

A Mastella.

YO. 

La scena HC Romana fa cagare.

C'ho messo 22 anni per capirlo, ma alla fine ci sono arrivato. Fa cagare.

Da cosa lo desumo? Ovviamente, non dal lato musicale. Molti dei gruppi HC romani spaccano, musicalmente. E ritengo la scena italiana artisticamente decisamente valida.

Allora, cos'è che non ti va bene? La gente, la mancanza di sincerità e spontaneità che si palesa ogni cazzo di volta. I KIDS, e la loro attitudine studiata a tavolino. L'ambizione di voler essere delle stelle del cinema, e come tali trattate. L'arroganza di chi pensa "io sono speciale, suono in gruppo musicale, ho suonato anche in Giappone diocane". La nuova scuola ha sancito questo trend attuale portando con sè oltre la piaga dello SxE e del veganesimo, anche questa rinnovata attitudine machista e dispendiosamente modaiola, oltre che vuota. 

Guardali, i kids. Che non ti rivolgono la parola se non c'hai la felpa della Bushido perché costa troppo e tu ovviamente, dato che non GIOCHI a fare il proletario, non hai potuto comprarla e vai avanti con la stessa maglia stinta della fruit of the loom da 5 anni. E vai comunque ai concerti quando puoi, poghi nel mosh, ti diverti come un matto e urli, liberandoti. Insieme a loro.

Magari quello che ti guarda male, ti tratta come un povero deficiente per tutto il tempo con cui ci hai parlato (di argomenti interessantissimi tipo la maggica, il fatto di quanto sia figo visto che non beve, va in palestra e bla bla bla), magari sta pure in gruppo di cui tu hai comprato CD, maglietta e che magari hai pure spammato in giro per farlo conoscere alla gente, visto che "meritavano" e li ritenevi "un gruppo valido".

E questa situazione, purtroppo, si può riscontrare in tutta la scena romana, come fonti esterne mi facevano notare (non citerò, ma si tratta di qualcuno che in questa scena c'era quando io neppure mi facevo le seghe). Una scena dominata dalla soia (al posto del cervello) e dall'ostentazione dell'attitudine. Sterile ostentazione di vuoto esibizionismo.

All'inizio, lo ammetto, pensavo di essere io ritardato, visto che mi pareva strano che, porcamadonna, una scena HC ENORME e non si organizza mai niente di serio a parte qualche concerto dall'aria elitaristica che a me ricorda tanto quegli sfigati francesi che rispondono al nome di Les Legiones Noires, in barba a tutti i discorsi del cazzo sull'unità della scena e cagate simili.

Sbagliavo, non organizzavano un cazzo. Non un benefit, non una data di supporto, non una qualsiasi voglia partecipazione politica o anche solo sociale a un qualche tipo di iniziativa. Niente. Solo seitan e chinotto. 200 persone e non sono capaci di organizzare un cazzo, neanche partecipare a una cazzo di manifestazione.

La scena Romana non esiste. La scena romana è una pagliacciata, una sfilata di moda con più X sulle mani, tanti tatuaggi (che io, anche se non sono SxE, non posso permettermi. non sono trù, mi spiace). La scena romana non è altro che il prodotto di una mentalità borghese.

E, se permettete, a me viene da vomitare. Perché l'HC non è una latta di chinotto al posto di una birra, nè il seitan al posto di una carbonara. Se Ian McKaye vi vedesse, si metterebbe a piangere.

Mi fate schifo. Con tutto il cuore.

Temo di aver appena perso la passione di cui parlate tanto, e la cosa mi lascia di merda, come se mi avessero detto che Babbo Natale non esiste, di nuovo. Mi spiace. Continuerò ad ascoltare la vostra musica (che, per fortuna o purtroppo, è l'unica che mi piace davvero.), ma non vi rispetterò più.

Grazie, comunque, di avermi permesso di aprire gli occhi sulla realtà. Se mai dovessi supportare qualcuno, supporterò fuori da Roma. E solo se conosco di persona, che di fare la figura della fan 14enne non mi va più.

Consideratela la mia personalissma "avvelenata".

Bacini :* 

Yo niggaz.

Tutto quello da dire è riassumibile in un conciso ed eloquente: Il mio coinquilino 52enne dipendente dal Tavor, affetto da evidenti e gravi turbe mentali nonché principale causa dello straripamento della mia lavatrice (a cui devo pensare SEMPRE io perchè lui, essendo affetto da gravi turbe mentali, non è in grado di pulire) mi ha intasato il cesso.

La modalità scelta dal soggetto in questione è semplicemente geniale, infatti provvederò che sia nominata per il nobel il "Farloccaggine applicata alla vita dei primati":

Il nostro eroe, che per convenienza chiameremo C., ha deciso, dopo una poderosa cagata mattutina, di pulire il fondo del cesso con la spazzola apposita.

E fin qui niente di male, più o meno tutti noi lo facciamo almeno una volta nella vita, se non fosse che la spazzola di suo è difettosa (mai comprare roba scadente, MAI) e che tende a rilasciare la parte dotata di setole nell'acqua del cesso, in modo decisamente molto romantico secondo me.

Di solito, un essere umano dotato di facoltà motorie sotto la norma avrebbe infilato la mano (opportunamente guantata) nel cesso e recuperato la spazzola. Quelli più idioti non si sarebbero infilati il guanto.

Lui, invece, ha preferito sperimentare, e ha scaricato il cesso.

Conseguenza: Il cesso si è intasato, e quando stamattina il mio coinquilino R., ex RASH, è entrato nel cesso, ha trovato di fronte a se uno spettacolo che le parole umane non riescono a descrivere, a meno che non si voglia parlare di un fantastico "mare di merda".

Il coinquilino C., accortosi della magagna, si è dato alla vita di macchia e ora credo venda armi atomiche in cecenia.

R. Vuole vendere il suo corpo a una macelleria della Magliana per guadagnare i soldi necessari a pagare le riparazioni.

Morale: IO non posso più cagare al mio cesso, e mi tocca gettare tutto di sotto come si faceva nel medio evo, ma senza armature, draghi, principesse o vino speziato.

P.S. Mi hanno spostato l'esame che dovevo dare oggi all'8 marzo, diorognoso.

P.P.S. Il potenziale nuovo coinquilino che doveva venire a vedere casa non si è fatto vivo, diorognoso.

Tanta felicità patatini. 

Oh oh oh oh.

Sono tipo secoli che non scrivo un intervento sul blogghe. E in effetti un motivo c'era, ovvero che non avevo voglia di farlo.

E non avevo poi molto da dire (anche rispetto ad ora, incredibile).

Le cose da comunicare sono che avevo trovato un sacco di discorsi belli tondi e ragionevoli da sottoporre alla vostra augusta attenzione tanto tempo fa, ma li ho dimenticati tutti.

Quindi, vi beccate semplicemente queste frasi messe un po' "ad capocchiam" tanto per riempire pagine, tempo e un sacco di altre cose.

Ah, mi girano le palle perchè per stasera avevo programmato una gustosa pasta al ragù di quelle ignoranti e abbondanti, ma siccome a casa ci sono solo io mi faccio due patatine di quelle avanzate. 

Yo.

E quanno more er prete

sonano le campane

piangono le puttane

e i loro protettori 

ma quanno moro io

non voglio gesù cristi

ma solo gagliardetti

dei Fedayn teppisti.

Diocane. 

Ordunque.

Piove e fa freddo e io mi sento come si sente uno che sta in casa quando piove e fa freddo, ovvero sotto le coperte del letto a leggere Le Cronache. Che sono anche l'unico motivo che mi mantiene ancora in vita, tra parentesi.

Da dire non c'è un cazzo di niente, se non che prima o poi brucerò il Gambero Rosso e piscerò sulle sue ceneri. Magari bevendo la Weiss del todis sotto casa mia, quella che costa 1 euro al litro, tanto per farli rosicare e per umiliarli meglio, a quei ciccioni del cazzo.

"lavori al gambero rosso? Figo, mangerai un casino e benissimo!"

Porco dio. Ho rischiato che mi "licenziassero" (sono precario, dalle parti mie si dice "non mi chiamano più") perchè a fine giornata stavo sgranocchiando un grissino preso da un sacco pieno e inutilizzato (destinato all'inceneritore).

E se non bastasse ho mezz'ora di pausa al giorno, di cui impiego 20 minuti per arrivare alla pizzeria più vicina a comprarmi da mangiare (che appartiene, guarda caso, al gambero rosso) e altri 10 per tornare indietro.

"e perchè non ti prepari il cibo a casa, einstein?"

Perchè l'essere umano necessita di almeno 7 ore di sonno per riposarsi completamente, e io intendo dormire 7 ore a notte, non una di meno. Quindi, non ho il tempo di fare qualunque tipo di spesa. Quando esco è troppo presto per comprare qualunque cosa, quando rientro troppo tardi.

Poi, se non dormo 7 ore arrivo a collassare sotto il peso delle cose da trasportare, e nessuno lo vuole.

Quasi quasi inizio a drogarmi, dioporco.

Abbelli. 

Gah.

Ora, siccome non ho voglia di fare post seri e articolati (tanto per cambiare) e siccome era da tanto che non aggiornavo, vi lascio con qualche notizia randomica.

Sto bene, mangio tanto, cago un sacco e non riesco a portare avanti i TNBM. Che probabilmente cambieranno nome in Gheorge Hagi Satanistah.

 Ora, l'ennesima puntata del serial "impariamo a conoscere l'autore del blog", ovvero:

Io, politicamente, come la penso?

Ecco le linee guida:

Favorevole:

Ai gulag.

All'uccisione di tutti i nazi/fasci/democristiani/democratici/rifondini.

Al culto di Iosif Stalin e Franco Baresi.

Alla birra e alla figa gratis.

Al ritorno al medioevo.

Al cambiamento del nome del mondo in Irlanda.

All'eliminazione fisica di tutti i fricchettoni.

Al riconoscimento dell'egemonia dei tifosi del Celitic come razza dominatrice del mondo.

Al salario minimo garantito e al lavorare con lentezza ma lavorare tutti.

Alle falci e martello ovunque.

All'esecuzione dell'Internazionale quando gioca la nazionale.

Alla bandiera italiana con la falce e martello nella parte destra.

All'autodeterminazione e autogestione dell'individuo, personalità dotata di potere decisionale per sè stesso calato in una società in cui ognuno è padrone di sè stesso e non riceve imposizioni di alcun tipo. 

Alla figa.

Contrario:

Alle ascelle pezzate.

Ai mezzi pubblici a pagamento.

Alla mancanza di pulizia e igiene.

Al calcio moderno.

All'inter. 

Ai Casualties e a tutti gli pseudopanc.

A chi beve la vodka senza sbattere il biccherino sul tavolo.

Alla democrazia intesa come mezzo di potere di un'oligarchia composta dal più ricco (e ora anche dal più famoso).

Gli americani mi stanno sul cazzo.

Un po' anche i romeni, eh.

Bene, per oggi basta.

Alla prossima, YO!